sto provando
dolore.
Come ogni volta, in questa condizione mi risulta difficile fare quello che sento, sentire quello che faccio.
Mi ritrovo a immaginare l’inferno come la vita con la differenza che ogni male è spiegato e finalizzato, il paradiso come la vita con la differenza che la felicità dipende solo da sè stessi; ma alla fine torna sempre la consapevolezza di non saperne proprio un cazzo, va da sè considerare l’attaccamento alla vita come paura dello sconosciuto e inevitabile, e il tempo per i sorrisi spontanei strettamente pari alla somma di momenti di illusione e momenti di oblìo.
Trovo sempre più brutta la mia immagine riflessa; per quanto possa nasconderlo dietro le mie sregolatezze tricologiche, il mio viso è sempre più spesso deformato in qualche smorfia di dolore, di disgusto o d’ubriachezza, eventualmente.
È proprio indispensabile aggrapparsi al sogno per sopravvivere a questo squallore.
